POEMAS EMPÍRICOS
¿Patria?
¿Patria? No entiendo lo que dices,
¿Patria donde se nace, se muere o se vive preso?
¿Patria de tiranos, de caudillos, dictadores, esbirros?
¿Patria con amos, con dueños, con Partidos propietarios?
Tu concepto está equivocado.
¿Patria por hospitales?
¿Qué me priven de la voz? ¿Qué me brinden rostro falso?
Prefiero estar enfermo, cóbrenlo, destrúyanlo.
¿Patria por escuelas?
¿Qué me limiten el pensamiento?
¿Para que yo no pueda ser yo?
¿Para aprender otro lenguaje y no el de mis sentimientos?
Prefiero la libertad del analfabeto.
¿Patria que vende a sus hijas?
Vaginas que se lavan, heridas que no cierran.
Miserable el padre que se alimenta de este sueldo,
y todavía hay que llamarlo compañero.
¿Patria que envía a sus hijos a morir en otro suelo?
¿Patria que tiene dividido a su pueblo?
Pobres padres, infelices hijos, lástima de pueblo.
Patria que destruyen, quienes dicen que son buenos,
quienes venden por mezquinos, cada centímetro de tu suelo.
¿Patria la que me aparta, porque no soy extranjero?
Vergüenza debe sentir el Peso, el hombre, el obrero.
Patria que paga con jabitas a sus siervos,
como pagaban a los indios con espejos.
¿Patria el escudo, el himno, las consignas y las marchas?
Esa es la Patria de los patrioteros,
Mi Patria es otra, donde pueda hablar, gritar, reír, pensar, andar,
donde me oigan, me vean, me entiendan y nadie me detenga,
y si no la tengo, poco me importa, al menos no tengo dueño.
¿Patria dices que es esto?
Maldita la Patria que te ha parido,
mi Patria es mejor, será el mar, donde vuelen libres las gaviotas,
donde viva sin miedo, rodeado de la tranquilidad de mis muertos.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal, Canadá
6-4-2000.
Poema mención en el concurso literario de Arkansas Tech University presidido por el escritor Hinojosa, ganador de varios premios Casa de las Américas.
LA LIBERTAD
La libertad es poco y mucho, tal vez alguna cosa,
quizás una palabra, un signo, puede ser un nombre,
el de una artista muy famosa, el de una yegua de carreras,
de las que salen disparadas, cuando suena un tiro o le clavan las espuelas.
La libertad es tanto y tan poco, un himno, un puente, una estatua,
puede ser un mito, un sueño, el vuelo de una gaviota,
una insignificante migaja, como ir gratis a la escuela,
a veces es una limosna que nos conceden sus dueños,
sean militares, golpistas, dictadores, hombres fuertes.
Libertad le damos los pueblos a los Presidentes,
que difícil es mencionar este nombre, al sur de este continente.
Es una puta trasnochada y un chulo que no trabaja,
medio gramo de Coca que te eleva al Himalaya,
sin ella, la vida es poca cosa, luego, te envuelve y esclaviza,
cuando quieres bajar no sabes, pereces, te embarras.
Libertad es la brisa, el rayo, el trueno y el río que se pierde en el mar,
es la sonrisa de un niño, es tanto y tan poco, es mucho más que amar,
no es la que dicen los libritos, en cada pueblo es diferente,
muy pequeña para el indio y el guajiro, una choza, un bohío.
La libertad no es mercancía, sin embargo, se compra y se vende,
así andan estos tiempos, se nace con ella, se hereda, se pierde, se lucha,
la libertad no se mendiga, ni se acepta a medias, debe ser total.
Unos nacen ricos y libres, otros nacen pobres y siervos,
es como un juego de azar, donde la suerte no siempre es buena,
se llega a esta tierra pagando las deudas de sus padres,
que en una partida perdieran, para éstos, la libertad es solo penas.
La libertad es poca cosa para muchos, marchas, consignas, gritos, medallas,
para otros eso no basta, es reír, andar, hablar, sentir, gritar, pensar, orar,
libre soy si te llevo de la mano a donde yo entro,
para mostrarte con orgullo mi suelo, lo que construyeron mis padres, mi pueblo.
¿Cómo puedes creer que soy libre? ¿No comprendes que no puedo entrar?
¿No entiendes que vale menos el decoro que tu dinero?
Libertad digo y no quiero condolerte, la libertad supongo, sea más que esto,
me humilla tu lástima, me duele vivir de la caridad, con estos brazos y este cuerpo,
tu silencio me hiere, tu complicidad me mata, tu indiferencia me envenena el alma,
libertad digo y no me llames hermano, menos aún compañero,
no me brindes la mano que saluda y abraza al enemigo de mi pueblo.
La libertad debe ser una fortuna perdida, es probable que en un naufragio,
no por gusto la andan buscando, de noche, de día, a través de los años,
gente que nunca ha parado y desean vivirla,
debe ser algo grande, como un sueño infantil para que nadie renuncie a ella,
tiene que ser inmensa, para que mueran tantos seres humanos,
para que el mar se trague a niños y mujeres, hombres y ancianos,
sin que nada frene sus intentos por conseguirla.
Libertad digo y no es una palabra cualquiera,
si la tienes, a medias o entera, apártate de nuestro camino,
deseamos encontrarla de alguna manera.
Esteban Casañas Lostal
Montreal..Canadá
2000-08-02
Poema mención en el concurso literario de Arkansas Tech University presidido por el escritor Hinojosa, ganador de varios premios Casa de las Américas.
xxxxxxxxxxxxxx
SER MARINO
Ser Marino es, llevar la sal entre las venas,
con salitre que brota por los poros de la piel,
casi siempre dorada o morena,
es lago, río, mar, costa acantilada y arena,
es sol, nubes, luna, estrellas y planetas,
es bruma, vientos, nieblas, huracanes y galernas.
Ser Marino es valor, es tener miedo, sentir pena,
es gaviota que nada y un delfín que vuela,
es paz y también guerra, amor y odio conjugados,
la felicidad y la tristeza.
Ser Marino es llegar tarde a un parto, tan tarde,
que al partir solo dejas un vientre inflamado,
cuando regresas, camina, te mira y ríe,
nunca te das cuenta que tarde llegas.
Ser Marino es medir el tiempo por viajes,
olvidando los días que tiene el almanaque,
almanaque que se detiene al salir,
porque desde ese momento se deja de vivir.
El Marino es alcohol, mujeres y fiesta,
nunca llega a un entierro, vive solo,
le sobran los amigos cuando tiene dinero,
y cuando no lo tiene, lo vende todo.
Es contrabando, es negocio, es perdedor,
ser Marino es amar su nave, llamarle ella,
buscar su posición después de varios días entre la niebla,
mordiendo al sol en el horizonte,
escarbando también entre la luna y las estrellas,
dominar el cielo, el viento, las corrientes,
saber moverse con los cambios de marea.
Ser Marino es vino, tinto, blanco, verde o rosado,
pelo lacio y negro, muy negra la pelvis que se besa,
es whisky y cerveza, ojos azules como el cielo,
aureola de los senos rosados y tiernos
es sake y arroz, ojos rasgados casi cerrados,
piel limpia, tersa y perfumada,
es ron de caña o de palma, negra o mulata,
fuego que te quema, clave y tumbadora,
culos duros y maracas, sexo y amor.
Ser Marino, señor,
es mucho para decirlo con dos palabras,
es Dios y pecado, olas como montañas,
crestas de espuma que embarcan por la proa,
que estremecen el barco y tiemblas,
que provocan bandazos y rezas,
y cuando todo está calmado eres macho,
tienes sueño y no duermes, necesitas de una hembra,
así pasas días desvelado, meses, años.
Un día, prometes que no serás Marino,
solo unos días cumples tu promesa,
porque una fuerza extraña te arrastra,
te lleva de nuevo al mar como un maligno embrujo,
del que pocos pueden escapar,
otra vez endrogado caes en sus redes,
lo detestas y lo quieres, él lo sabe,
el mar te tiene amarrado.
Hoy…
Conecto el piloto automático con su alarma,
no tengo timonel, estoy solo,
el radar lo pongo en la escala que quiera,
para que me avise cuando se acerca un barco,
el satélite expulsó al telegrafista de la marina,
tengo a un compañero menos,
no necesito observar las estrellas, ni los planetas,
el sol calienta y brilla mucho,
el satélite me lo dice todo,
¿para qué dejar el aire acondicionado?
Ser Marino hoy, no tiene poesía,
la navegación perdió su arte,
la gente se olvida de la astronomía,
es tener a un tipo en el puente, pa’que mire palante,
los bombillitos opacan a las estrellas,
y encerrado en ese cajón,
el ruido de los equipos no deja oir,
los gritos de las gaviotas, la brisa del mar,
ni a los marineros bromeando sobre cubierta.
¡Que mierda
Esteban Casañas Lostal.
Montreal.. Canadá
17-08-1999
xxxxxxxxxxxxxxxx
Sombras
Busco la sombra de un sueño,
La que pueda producir un beso,
Aquella que se refleje en el suelo,
No solo cuando exprese amor.
Quisiera hallar la sombra del mar,
Y que ella alivie del sol a mis muertos,
Para que no mueran de sed como en el desierto.
Que su nube de oscuridad proteja un árbol,
Y que allí, protegida por el placer de ese crepúsculo,
Anide una gaviota sin necesidad de volar tan lejos.
Busco la sombra del principio y un fin,
La de una bala o las alas de un colibrí,
Una sombra con el color de la esperanza,
Sin la amargura del dolor,
Con el sabor de los recuerdos,
Una sombra dulce que me rescate del sufrimiento.
Busco la sombra de un sueño,
Y que ella no se confunda en pesadilla,
La de una voz que una vez tuvo dueño,
Sin necesidad de mendigar un verbo.
Ando sediento y no me detengo,
El sol castiga mi espalda,
No llevo sombrero y se evaporan mis pensamientos.
En el piso no existe nada, no soy yo,
Vago por una calle que conocí,
Encuentro amigos que no tienen sombra tampoco,
Sus voces viajan sin eco,
Trato de encontrar la sombra del viento,
Solo una música vaga en lengua que no entiendo.
Un viejo jugando en la acera,
Lo es tanto como yo y no lo comprendo,
Pienso que una vez jugamos,
Pero el recuerdo carece de sombras.
Dice que nacen y se van, no me entiende tampoco,
No interrumpe su juego, quizás su sueño,
Nunca tiene sombra, la acera carece de ella,
Las nalgas no dejan huellas, no sirve su arcilla.
Tengo miedo, siento espanto, un día me voy,
No está muy lejos, tengo temor de no dejar sombras,
No hay luz, no pueden producirse, no hay sueños.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá.
2011-06-14
xxxxxxxxxxxxx
TAL COMO ERES
Si hubieras sido Reina, yo sería tu heredero,
me perdería en tu castillo, fuera propiedad de la corona,
nunca supiera de tu existencia, ni tú de mi paradero,
aprendería muchas cosas, cenaría con mil cubiertos,
manejaría el florete y el sable, casi no seríamos hijo y madre,
y el tiempo se perdería, entre reverencias reales,
no sabes cuanto lo sentiría, como me dolería, no poderte dar un beso.
Si hubieras sido una artista muy famosa y bella,
tus senos pudieran estar en millones asegurados,
quizás fueran artificiales, de esos que llaman siliconas,
cuanto dolor sentiría, que no me hubieras amamantado por esas frivolidades.
Si hubieras sido una mujer rica e importante, nos veríamos pocas veces,
viajaríamos en limusinas o en aviones particulares,
nunca me sentarías en tus piernas, para no arruinar tu carísima ropa,
ni me dejarías besarte para cuidar tu maquillaje,
hablaríamos por celulares, te mandaría rosas por computadora,
y en la medida que pase el tiempo, dejarías de ser mi madre.
Te prefiero así, guajira, india, morena, blanca y hasta negra como el azabache,
que comparta mis sueños y me regale su alegría,
que siempre esté a mi lado, en las malas y las buenas,
cuando tenga fiebre, cuando pueda estar preso y que nunca se avergüence.
Así te quiero, modesta, humilde, sencilla, bonita o fea,
siempre dispuesta a defenderme, que no use tantos coloretes,
que tenga un rostro para besar y esté dispuesta a alimentarme con su leche.
Así vales más que una Reina, en este palacio de solo cuatro paredes,
por eso te quiero tanto madre, te prefiero tal y como eres.
Esteban Casañas Lostal.
Montreal..Canadá
13-5-2000
xxxxxxxxxxxxxx
No hay comentarios.:
Publicar un comentario